A veces me pregunto cómo la gente ha llegado hasta su momento presente. La chica que hay al lado de mi mesa, se frota los ojos después de horas frente al ordenador, mientras suspira angustiada por las horas que faltan para salir. Es bastante bonita, sobre todo cuando no se echa nada de pintura y no se preocupa tanto por su aspecto ni por el qué dirán, especialmente masculino.
Se pone nerviosa con la llegada del vigilante, se despereza y vuelve en sí, atenta de todo cuanto ocurre a su alrededor. De vez en cuando, y siempre casi en susurro, tararea una canción, normalmente molesta para los que estamos al lado.
Igual que la persona que coincide en tu quehacer diario, a veces tu mente vaga hacia aquellas que, aunque no ves todo lo que quisieras, sueles referirte como "amigos" y de los que seguramente sabes menos que de la chica concurrente al otro lado de tu mesa. No generalicemos, ya que en toda norma (y, aquí, gracias a quien quieras dárselas) hay alguna excepción.
En estas estás, pensando en esa persona a la que hace tiempo que no ves, no porque haya hecho mucho tiempo que no te la encuentras, sino, porque cuando lo haces... no habéis tenido la oportunidad de veros del todo. Las prisas, las historias de todas las personas que estáis allí y la incomodidad de quedar a solas posibilitan esta incapacidad de terminar de "desnudarse".
Y en una de esas ocasiones, de las que no ha pasado tanto tiempo, aunque sí demasiado desde que fuisteis aquellas de encuentros mucho anteriores... te das cuenta de que ya no. Ya no eres capaz de ver a esa persona del todo como lo hacíais antaño. Ya no.
Quizá tu entraste por la Puerta de Alcalá en El Retiro y ella entró por la que está junto al Museo Reina Sofía. Quizá tu entraste haciendo "footing" y ella simplemente paseando con una cámara de fotos. Quizá tu habías quedado y ella estaba de pasada. Aunque las dos puertas estén cerca, ya se sabe todo lo grande que es El Retiro y la cantidad de puertas que tiene...
